Une idée m’est venue, là, au lever du jour :

Ne pas oublier, non, en guise de bonjour,

Pour mes amis, d’écrire, un poème qui soit 

Ouï avec plaisir et pas trop maladroit.

En le lisant pour eux, je veux que le silence

Me dise l’intérêt et pas la somnolence,

Entendu que l’estime fabrique des succès

Pas toujours mérités, soit dit sans nous vexer.

On s’endormirait presque, allez avouez-le,

Une paupière ouverte, l’autre battant de l’aile.

Rituel, chaque mois, un poème doit poindre,

Lancinante épreuve qui permet de rejoindre

Et d’émouvoir aussi nos amis les poètes.

Si exigeants soient-ils, délaissant l’arbalète,

Amis de longue date, j’espère qu’ils seront

Magnanimes pour moi, qu’ils ont mis sur le pont.

Il est temps, maintenant, que s’achève ma tâche ;

Sous vos bravos, merci, ne soyez pas trop vaches !

Félix Parvole        30 octobre 2010

Je le tiens à la main, ce putain de vélo.
Parfois je suis dessus, pédalant, volontaire.
Parfois je le regarde avoir quelques ‘’sanglots’’
Brinquebalant devant et gaillard de l’arrière.

J’irai où tu iras, vénérable carcan.
Ne me demande pas d’être le témoin de
Nos déambulations, sans savoir où et quand
Nous serons arrivés au dernier ‘’tête-à-queue’’.

Je te suis, obligé, malgré ma volonté
De parfois te lâcher ou de t’abandonner.
Mais tu me colles aux basques avec ténacité,
Et me ramène au port un peu ratatiné.

Je te vois roucouler sous le cul de ces belles,
T’amenant çà et là, au parc, sur l’avenue.
Elles t’offrent fêlure et de toi, ont la selle
Et moi, mon regard bleu, tristement incongru.

J’irais bien avec toi promener dans les bois,
Comm’ tu serais content de ces beaux paysages !
Et moi je humerais, les essences et la joie
D’une balade à vélo, comme quand j’étais sage.

Mais ce temps est parti, je te regarde faire.
Je n’ai plus le désir, de te monter, mon cher !
Va où tu veux aller, je n’en serai que fier.
Il est venu le temps, d’arrêter les enchères.

Jean-Charles Theillac

Dieu, que je me sentais belle
J’avais envie de plaire 
Seize ans donnent des ailes
La femme se révèle.

Mais, le sait-on vraiment ?
Et cette envie d’aimer
J’y pensais tout le temps
La peur m’envahissait.

Puis les années passèrent
L’amour m’a pris au piège
Enfin je devins mère
Et aujourd’hui, que sais-je ?

Si c’est ça être femme
Ç’en est presque banal.
Où sont mes états d’âme ?
Oui, parfois, ça fait mal.

Une femme effrontée
Ça ne plait guère.
Une femme effacée
Perd toutes les guerres.

Au diable les tabous !
Cassez votre moule
Vous avez tant d’atouts
Sortez de la foule !

Adelaïde Cerenys

L’atmosphère est feutrée, les lumières sont douces,
Hommes et femmes sont là, amants, maîtresses aussi,
Un ami qui sait voir m’a parlé des partouzes,
Des orgies monnayées que l’on propose ici.

Les amants, les maîtresses ne sont que des robots.
Hommes et femmes s’accouplent au bon goût de leur choix.
D’après moi, ces robots ne sont vraiment pas beaux,
Mais chacun devant lui vient quémander sa joie.

On le flatte, on le touche, prémices indécent's
D’un' sensualité que je trouve équivoque,
Mais ces pûtes d’acier sont d’abord commerçant's...
Il faut payer pour voir ce que l’argent provoque.

Toute orgie monnayée exige des finances
Que les gogos d’un soir sont prêts à leur verser ;
Ils ont tous à la main leur godet de semence
Et la copulation peut alors commencer.

Et je les vois glisser, par un geste viril
Un gros sou masculin dans le vagin d’acier
Que la machine à sous, indécente et stérile
Exhibe sans pudeur aux émois négociés.


Elle jouit, la machine, son plaisir est visible,
Frissons électroniques, orgasmes de synthèse,
Jouissance bidouillée que je trouve risible
Dès qu’un gros sou malin pénètre sa mortaise.

Dans la foule excitée qui transpire et qui sue
S’ouvre enfin quelque orgasme sous l’effet de sésame.
Ils jouiss'nt d’un robot sans paraître déçus
De s’être faits l’esclave de prothèses sans âmes.

Quand un robot femelle met bas sa providence,
Un vainqueur prend son pied devant deux cent vaincus
Qui pourtant s’excitaient sous toutes les cadences
Qu’un jouisseur se pâme devant deux cent cocus...

Des cocus qui se ruinent pour les yeux allogènes
De ces putains “Jack-Pot” plumant les pigeonneaux
Sans racolage aucun, ni pudeur ni sans gène
Dans des bordels d’état... qu’on nomme  “casino”.

Quand l’état maquereau, raqueteur et rapace
Prend sa paye de voyou sans honte et sans honneur
Ma patrie prostituée devient hôtel de passe,
Marianne est maquerelle et l’Etat ... souteneur.

Jean-Yves Gaudin - 1999

Qu’on soit de haute estime ou basse condition...
Comme tout un chacun... comme n’importe qui...
L’on doit, chacun pour soi, laver ses déjections,
Il  faut  tirer  la  chasse,  sur  chaque  digestion...
Qu’on soit Gueux, Duc ou Conte, Baron Prince ou marquis.

L’on  a  le  même  geste ... (il n’y a pas d’option)
Nobliaux  sans  dorure  et  citoyens  sans  terre ;
C’est comme un mimétisme après cette fonction...
L’on peut tirer la chaîne, commandant l’immersion
Par  cette “chasse” à  cour,  royale  ou  prolétaire !

Aux  lois  de la nature, de l’évacuation...
Les uns comme les autres doivent bien se soumettre !
J’imagine  en  souriant  les  mêmes  positions,
Les  mêmes  simagrées,  les mêmes  contorsions...
L’endroit  réconcilie  domestiques  et  maîtres !

Nul  n’est  vraiment  grandi  dans  cette  position...
Car ce lieu déprécie bien des célébrités...
Qui  se  croient  supérieures,  de  par  la  filiation,
par  le  grade  ou  le  titre,  ou  par  une  élection...
Ici, chacun s’oblige à la simplicité !

Lénine constipé, lisant ses examens...
Mao réunifiant livre rouge et faïence...
Imaginez  Staline,  qui  s’en  fout  plein  la  main...
Un roi faisant lui-même, ce devoir du commun...
Un Hitler sans papier... S’essuie grâce à “Mein-Kampf” .

Le Tailleur qui s’évente, la lunette assouvie...
Castro fait ses discours,  tirant  sur  son  Havane...
Eltsine qui se purge à grands coups d’eau-de-vie...
Le grand Charles et François racontant leurs envies...
Idi Amin Dada, culté dans la savane..!

Ça les rend pas bien fiers, les “ qu’on dit supérieurs”,
La position grotesque, le falzar descendu ;
Mais il faut obéir au petit postérieur !
Qu’il est dur pour l’altesse, maître, sire, monseigneur...
D’être pour un instant... sous les ordres d’un cul !

Il faut baisser culotte à chaque digestion ...
Qu’on soit de haute estime ou basse condition !

Jean-Yves  Gaudin   - Avril 2001